Versos e Reversos

Você tropeça nos meus tornozelos do outro lado da sala. Entre nós, uma multidão de fantasmas. Não esperava lhe ver no lugar onde velo meus mortos. De repente, em mim, doem novamente tumores que há muito tenho tratado - insistentes, grandes e, até então, latentes. No centro de sua cara, os olhos que tanto odiei. Não te procurei em todos os lugares e pessoas, rezando para não te encontrar. Queria tanto lembrar, como se uma parte da minha alma nunca tivesse se enroscado em você quando me abraçou. Dentre todas as pessoas estranhas, me pergunto o porquê de você ter sido a única cuja mão eu quis segurar como que para dizer: vejam bem, é meu; posso levar esse amor para passear comigo pelas ruas e calçadas desse mundo. Experimentei sentir fogo nas veias quando me tirou do meu sentimento.  No entanto, aqui, uma infinitude de tempo depois, nos encontramos para nos velarmos. Você, do outro lado da sala, ainda me atropela. A notícia de sua chegada me vem através de uma visão translúcida, como ...

Um trovão estala no céu acima. Fecho meus olhos para concentrar na música que toca no fone e sinto um arrepio percorrer o corpo como se um raio tivesse me acertado em cheio.  A última vez que eu ouvi sua voz, essa música estava o fundo, se mesclando. Um áudio seu a 10 mil quilômetros de distância. A tarde de hoje e aquela noite se mesclam. É muito doido, porque eu ainda não processei completamente que o futuro que sonhei em você vazou pelos dedos. É doido pensar que sonhamos as vidas de quem amamos também, e havia um paraíso na minha mente quando pensava no seu futuro. Talvez essa seja a nossa missão nessa vida - não podemos salvar as pessoas que amamos querendo tirá-las de suas tristezas e tribulações, mas talvez possamos mostrar a elas alguma forma paraíso, através dos nossos olhos. O inferno nunca foi um lugar real, mas um estado de completa e absoluta desesperança.  Ultimamente minha mente só funciona quando meu corpo se movimenta, quando não existem mais palavras ao alcan...

Bloqueio o sol com meu corpo para dar conforto aos seus olhos. Olhe bem, veja viver é lindo e a vida é mais bonita ainda porque você está nela.

 As vezes sinto que o amor está fora e, um gesto meu, um só movimento brusco, poderia estrangula-lo enquanto recém nascido. É tão frágil.

Cada vez que nos apaixonamos apostamos contra a estatística, esperando que a sorte nos entregue um resultado de grande surpresa, mas a verdade é que, qual é a chance de encontrarmos alguém que se sinta da mesma forma que nós nos sentimos por ela? São mínimas.

 Todas as pessoas no mundo são amadas por alguém. É preciso andar nesse mundo com diligencia e sensibilidsde para não pisotear o que um amor plantou, colheu e regou. Todas as pessoas são solo sagrado. E não há solo mais sagrado, do que aquele que alguém nos permite estar.

Por que você ocupa seus dedos de esmiuçarem o passado? Do passado eu só quero o agridoce conforto das memorias turvas. Com os meus dedos, tateio o futuro. Com os meus dedos, busco os seus, ao meu lado.

 Pincel língua de gato com cerdas naturais. “Tinta óleo é melhor para a sofisticação” alguém me disse. Me deparo com a minha própria ignorância, a autoimagem de minha artista é a de alguém que tateia no escuro. Se pensar com carinho, eu sei bem pouco sobre pintura - assim como tudo que aprendi a gostar. Há tanto para saber e tão pouco tempo para começar a saber. A única coisa que entendo com maestria é o controle (e se pudera, queria ter controle também sobre minha própria ignorância). Cada pincelada na tela é um convite para mais, mas no plano maior há a necessidade de cessá-la. Pincelar é um convite sem fim, mas a beleza reside no controle.  Entre ideia e outra, as cores se misturam em minha vista e a mente vaga até você. Seu rosto, como o rosto de um santo que surge quando se fecha os olhos para rezar - é nítida e difusa, como são todas as coisas reconstruídas por memória.  As pequenas coisas e o silêncio me levam à ideia de você. Penso em nós e o imagético metafórico ...

     Já pensei muito sobre como as horas deveriam ser compostas por 100 minutos e os minutos por 100 segundos. Herdei da infância a ideia de que 100 é o número da perfeição para encerrar o ciclo do que já se foi e, enfim, reiniciar. Uma hora - conceito de algo que, quando pensei sobre o assunto na primeira vez, me parecia tão grandioso e extenso - deveria ser também composta por um número grandioso e extenso de subpartições.      Convicta, respondia no dever de casa que 1 hora tem 100 minutos e a professora, muito afetuosamente, riscava o 100 e escrevia 60 por cima à caneta, me corrigindo. Claro que naquela época, nada nem mesmo a pronúncia do meu próprio nome era tão elaborada ou familiar como hoje. Levei tempo a me habituar e a justificativa por trás nunca me foi satisfatória: o sistema sexagesimal foi herdado historicamente. Não havia uma grande justificativa matemática ou geométrica por trás da escolha pouco óbvia do sistema de marcação temporal. ...

Acho que temos muita coisa em comum, mesmo sendo tão diferentes. Acho que quando sua boca treme quando você fala, E quando as minhas palpebras se tornam muito pesadas para serem levantadas enquanto você me olha, E quando você finge ler algo no seu celular, E quando minhas mãos tremem, E quando você brinca com a pulseira do no seu braço direito, E quando eu desvio o olhar como se buscasse alguém, Há ali medo e vontade de esconder o que grita em todos os gestos: atração.

 O que é o sucesso senão o mágico remédio, prescrito pela suposição, para curar todas as nossas dores? A medalha na parede, o metal no anelar da mão esquerda, passos de criança sobre o piso ou até mesmo o chacoalhar do molho de chaves. Quando listamos assim parece que o sucesso tem cadência, uma ordem certa e predeterminada para acontecer.  Inquieto-me. O engessado sufoca. Se pudesse, usaria o martelo da incerteza para desfazer qualquer peripécia a intentar solidificar o futuro. Tudo, sob os pés da percepção, transforma-se quando trocamos de assento na mesa do banquete da vida. Pela feliz surpresa da mutabilidade de tudo, deparo-me  com o novo conforme o mundo passa pela janela do ônibus. No borrão das árvores que balancam com o vento eu me lembro dos versos de Pessoa. Meus dedos apenas mais lentos que a ideia, caçam letra a letra pelo teclado, como uma artesã que tece os anos em cada fio e ponto. Teço os segundos do trajeto, teço as ideias de um estranho em um outro temp...

"Chemistry" - I said, there was something dangerously poetic about learning hundreds of thousands of ways to poison just to understand that the deadliest was one that no man could control. Whispered in every motion, she wrote books in her own glory Love, the goddess of poison.

     Coragem,      Te busco quando o frio da manhã me arrepia a pele e o aconchego quer me manter inerte. Te busco enquanto me ocupo com o café, consumado pela urgência das primeiras horas da manhã - é de se pensar também que é necessário se ter coragem ao escolher o que se quer consumir; há sempre de se bancar uma decisão.      Te busco quando as solas do sapato tocam o concreto da calçada, antes de passar pelo trecho escorregadio ainda coberto do sereno da madrugada. Te busco ao olhar para os dois lados e enfim ousar cruzar a rua.      Te busco antes de proferir um cumprimento, oferecer um sorriso e entrar no auditório para escolher um lugar para chamar de meu por algumas breves horas. “Meu”, a palavra ressoa. Há de se ter ousadia para pensar que qualquer coisa nos pertence, mesmo que por pouco.      Coragem, preciso-te para lembrar sempre que o amor existe e que as pessoas valem a pena. Te busco todos os dias ...

       Os dias passam velozes e me perco nas folhas do calendário. De repente já se foi o Carnaval e o novo ano já não é tão mais novo assim. Os jornais tentam nos roubar o pouco que nos resta para além da rotina e do cansaço: a esperança. Em dias tão absurdos, sentirmo-nos um pouco loucos parece ser o mais são. Por essa razão, não resisto a aparente loucura de me ater às coisas simples apesar do mundo. Eu, você e esse sentimento enorme de gratidão.      Vasculho diários, textos compartilhados nesse blog, posts antigos do Facebook e antologias na estante. Nada parece certo ou suficiente e talvez, seja para o melhor. Se não fosse a inadequação, provavelmente deixaria mais uma vez as palavras esvanecerem antes de tentar passá-las a um papel.       Eu e você, te olho nos olhos e você me encara tão profundo que dá pra ver a alma. Nenhum poema, verso ou citação jamais seria capaz de fazer justiça as conversas silenciosas de afeto que com...

     Existe uma lição na vida que somente os pavões - com toda sua imponência - são capazes de ilustrar com maestria.       Há quem goste dos pavões e há quem os desgoste. "Lindos" ou "exagerados", "graciosos" ou "ridículos". Os pavões certamente dividem opiniões.      Contudo, o animal, se entende ou não (não é benéfico afirmar que sim nem que não, nesse caso incerto a dúvida é mais completa que a afirmação), não se importa com os elogios ou críticas que recebe.       Ele, movido por sua essência de vida, continua a caminhar da forma mais majestosa que é capaz. Consciente ou não, magnânimo ou ridículo, o pavão precisa continuar a existir e se mover, e a bruta realidade é que ninguém pode fazer isso por ele, senão ele mesmo. Ele é mais do que os adjetivos que os que o observam lhe atribuem. Ele é verbo e o verbo não pede licença e nem desculpas. Ele vem, toma e ocupa seu espaço, porque ele precisa e pode.   ...

     Mesmo com o passar dos anos existe uma espécie de inquietação que ainda me persegue. Nos meus passos ora incertos, ora mais firmes do que a trajetória de uma flecha; no silêncio da pacificação e na propagação das palavras consumindo a isenção; em cada pensamento inseguro e nas certezas infladas:  transito na linha tênue entre a brandura de uma dócil garota e a ferocidade de uma forte mulher.      A vida me fez ora poça e ora enxurrada e ser ambos é talvez mais consumidor que ser nenhum. A placidez da lagoa faz ebulir no íntimo a necessidade de fluir impiedosamente e o alvoroço da torrente faz-me carecer o repouso da suspenção.      Seria mentira se dissesse que jamais  quis ser mulher forte e esquecer-me de minha face de menina, mas essa existência e as forças maiores não se importam com o que queremos, felizmente. No fim, ser somente mulher e unicamente forte é um maniqueísmo tão improdutivo quanto a ideia de bem e mal ab...

   Na vida já me roubaram muitas coisas. Tantas vezes tomaram minha alegria com ameaças que me tinham sob a mira. Diversos momentos raptaram minhas certezas com desagradáveis surpresas. Ah, foram inúmeros os golpes e assaltos que me fizeram, mas agora parece que todos os sequestradores do mundo já se foram para um lugar em que meus passos não conseguem me levar. Ladrões desse mundo, onde estão? Pois nenhum de vós há intentado roubar-me minha tristeza. Já me surrupiaram tantas vezes, por que não mais essa? Poderiam vendê-la a outrem pelo preço de um terço do que ela me custou, poderiam descartá-la na próxima esquina, não me importo apenas roubem-me desta dor incessante.    Noites de rolar no colchão tornaram-se precursoras de repuxos na face, os sonhos mais usurpadores hoje me preenchem de alegria. Ah, tira-me um centavo de minha dor e eu te amarei milhares de milhões. Em um canto ou esquina, despoje-me de mim mesmo e, removendo-me de minhas vestes, depenando minhas p...

 Às vezes eu me esqueço que a vida é muito curta para nos desgastarmos com contentamentos em vez de corrermos atrás dos nossos sonhos grandes e difíceis. Às vezes eu me esqueço que os dias bons e os dias difíceis vem apenas para ir. Às vezes... às vezes eu me esqueço que cada momento é um presente e a vida por si só já é uma dádiva. Às vezes, só às vezes eu cruzo com a novidade e, por um instante, existe encanto, fascínio e magia. Às vezes, mais frequentemente do que eu gostaria de admitir, eu me pego comparando o contínuo com o esporádico, me flagro melancólica desejando o raro e desprezando sua posterior forma de cotidiano. Ah, insaciável às vezes... às vezes sempre, você vem como uma promessa suspensa no tempo. Você é um rótulo temporário para um hábito em consolidação. Querido às vezes, você sempre foi o único a me prender a si por tanto.

     Bustling noises filled my world as my vision faded out. Alcohol and hundreds of bites of bees took away my ability to feel my body. Guess unscrupulously drinking beer was not an excellent idea. Once you are lying half-conscious, weird things start to happen. With the conviction that a drunk middle-aged man just blessed with tons of bee’s bites can have, I swear that weird noises turned into inhuman voices corralling me. I swear the soft wind had a cold solid voice.      This collection of nonsense is all that I remember before waking up feeling like a rock had hit my head, then, being pushed through maze corridors, just to have my senses flooded with cloying sweet fragrance, yellow light, and clatter as I enter a different place. I've felt overwhelmed previously, but nothing prepared me for that. It was like going out holding an umbrella during a Tsunami. It was … too much. I am sure it is not normal to feel like a balloon about to explode.  ...

     Estivera calma desde que acordara. O som do vizinho saindo pela manhã para trabalhar a despertara e, se isso não o tivesse feito, o volume alto da caixa de som do carro que passou vendendo uvas o teria feito uma hora e meia depois. Considerava-se sortuda, sua casa ficava em uma rua sem saída, o que a poupava de passar noites em claro pelos sons da movimentação noturna que permeava as outras ruas.      Levantou-se, fez café, os olhos cansados, mas a mente desperta de alguma forma. Em sequência, sentou-se em sua poltrona e abstraiu-se por alguns minutos, permitindo-se sentir a forma que seu corpo pequeno se encaixava entre as almofadas, no assento e no encosto. Seus pés não tocavam o chão, nunca o fizeram e não seria agora que o fariam.      Quando era adolescente sua mãe chegara a suspeitar que tinha nanismo, um ideal tolo e estandardizado do mundo da beleza: uma pessoa não podia ser naturalmente pequena, pois isto era anormal. Uma dúvida...