650 words

 

I hold the yellow pages of the ancient book in my hands as I would hold a new born, 

as if my touch could disintegrate it.

I smell coffee and cigarret in the air 

the latter coming from the lady sitting in the table next to mine,

This reminds me of the man in the antiquarian.

I keep on stabbing a pencil in my hand and the in the table,

and wonder:

Who could translate life and its indiossincracies in 650 words?

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